Resenha - "As moiras"- de Renato Essenfelder

As moiras - Uma leitura

por Caio Garrido

Ensaboado de pedras. Puxado por mil arames em farpas desfiando-se pelo ritmo aparentemente inocente de um nascimento, cujas vísceras nunca mais serão as mesmas. Marcas ficaram. Mas mais do que marcas, partes dessas vísceras nunca mais poderão sentir, e se ressentirão por isso sem saber.

Todo parto é uma benção aparente. Que é dessas coisas que mal sabemos e não nos lembramos as que mais nos influenciam.

Poderíamos dizer que, com esse tom nasce a obra "As moiras", segundo livro do jornalista e escritor Renato Essenfelder. Ou será escritor e jornalista? Prefiro a segunda opção. Pra ser um grande jornalista (da verve dos escribas), há de passar pelo crivo da boa escrita. E Renato atravessa por entre as frestas dessas passagens estreitas com o "Parto", narrativa que abre o livro, iniciando de forma poética o ambicioso projeto de narrar a vida cotidiana a partir de um terceiro olho vindo dos invisíveis fios da mitologia que articulam a vida humana como conhecemos (e que de certa forma preferimos desconhecer). 

À medida que o livro nasce e cresce, vai abarcando o mundo, através das escalas mais ínfimas ou do olhar mais amplo vindo das Moiras, as irmãs que fabricam, tecem, e desatam os fios da vida a seu bel prazer. O mundo visto do ponto de vista infantil ainda pode ser belo, o da mulher desamparada pode ser árido ou possivelmente fértil, o do homem, sempre febril, com seu verdadeiro amor e mulher para sempre perdidos. O homem ainda se descobre nômade, mas muitas vezes perdido em sua própria casa, cidade ou sonho.

Os contos de Renato, vistos de frente são uma articulação do passado, de memórias que impedem o porvir. De trás, nos mostram a direção para um futuro sombrio, inescapável, frio como os dias que passam e perfilam melancólicos. Quando vislumbrados em perfil, seus contos se mostram num tom poético como até então não vistos em tais proporções em suas crônicas ou em seu romance.

Cinzentos, os dias após dias – repetições das mesmas certezas descoloridas – (retratados nos subsequentes temas de seus contos-poemas), antecipam o fracasso do final (pois o passado nunca volta, só o brutal corte desse passado que é dolorosamente atualizado e relembrado), e escondem-se sob as vestes moldadas pelos mitos (que controlam os "clep-cleps" de nossas sandálias gastas ao chão, como bem falam os contos de Renato), que também escondidos sob as vestes de contos, não deixam de exalar o odor de sua verdadeira natureza: A poesia. Ela, a poesia, também acostumada em revelar o cavafundo orgânico de nossa imagem pseudo-moderna.

A vida existe como tragédia ou como fortuna? Um Destino de privação? Ou privação de sentidos? Provação? Iniciação? Privação do poético da vida, que só a alguns, escolhidos, é permitida a visão?

Pois se destacam essas visões e questões a nos pairar ao final da leitura.

A vida faz uma pergunta ao nascermos, já disse o psicanalista Erich Fromm. E espera uma resposta de nós. Ao homem, "cumpre-lhe viver sua vida", e não ser vivido por ela.

As moiras, amalucadas e ainda moças moiras, não anunciam, mas secretamente esperam respostas.

É a vida que se rebela contra nós, ou nós que em vão nos rebelamos contra ela?

O que você quer escolher?

A sorte está lançada.

A magia do gol contra

“Mostra tua força Brasil!”

Bordão dos únicos, exemplar vivaz do desejo dos brasileiros nos últimos meses, fez parte do itinerário cântico de todos nós.

Era 12 de junho: Todos com os corpos besuntados de verde amarelo, louros com um arsenal de badulaques, rixas avivando-se, xingamento aos representantes, mãos agitando-se com ingressos de ouro e origem duvidosa, ao ritmo das batucadas imaginárias e vozes em coro: “Com muito orgulho com muito amor”; O astral lá nas alturas das grandezas que nos projetamos.

Aos 10 minutos: Gol contra. Um 1º gol irrepresentável, num jogo que deveria ser inesquecível. Um prenúncio daquilo que já correspondia ao nosso grito bege?

Era preciso acreditar, ter fé no brasileiro. Mas outras contradições foram aparecendo na jornada: Sou aquele que xinga ou o que permite a existência de meu rival? Sinto-me identificado àquele que rouba, mas faz? Devemos nos espelhar nos europeus ou no nosso avesso sul-americano?

No campo, um Brasil de pijamas, envelhecido por um vazio de identidade.

O futebol é apenas um jogo, diziam, para minimizar a frustração.

Mas é preciso falar de uma crise de identidade no brasileiro. O quanto o futebol deflagraria isso?

O futebol, como fenômeno global e respectiva paixão envolvida, é história de uma nação e sua relação com o outro, e do comportamento em relação às suas dores e lutas.

Uma derrocada acachapante selou o destino final da seleção, deixando uma marca profunda em nosso narcisismo. Como diz a psicanalista Betty Milan: “Será que a improvisação vale mais que o planejamento? Por sabermos improvisar ou por sermos viciados na improvisação?”

Para evoluirmos nosso senso de identidade a cultura não pode seguir estanque. Deve abarcar qualidades e exemplos de outras sem perdermos a essência da nossa.

Estes acontecimentos, além das recentes manifestações, mostram um chamamento para algo que não é mais possível ignorar. A indignação não é com os políticos ou dirigentes, mas com nós mesmos.

Cenas

Se chuva quente ou fria, fruía sempre verões que brasas não me acendiam não posso me acalmar diante de suas tensões noturnas, que copulam comigo e tantas outras, madre teresas, em Calcutá, Bogotá, Chile, posso ficar nua se quiser, tirar meu xale, enrolar-te em formas sinuosas de estrada perigosa desde que fomos cantar à beira mar e o peixe pulou em minhas costas e latejava latejava que dava prazer pela primeira vez sentia alguma coisa, ele não era páreo pra você, vira lata come sujo todas fontes de cheiros indesejáveis como quando te peguei na cama fazendo arfar com aquela, com aquela cigarra, gritos estridentes os dela, beirando meu colapso.

Máxima culpa apertada a sua de enfeixar então minhas coxas num membro só, que de tantas apunhaladas ainda sobrevive sem nexo em suas dobras, estendidas por sobre seu rosto, querendo-te fazer meu, fazendo de contas que virando e mexe um suor só seria o suficiente pra me fazer em estupor de prazer infinível.

O tempo termina assim... que sai e você da rua acena insuportável pra janela de mim fora de mim insípida estou então tão terrena, jogando fora suas roupas, seus credos, assim como opções estúpidas digo que sou tola mesmo assim, não podia me aparar cortando os cabelos, touca pobre de obstar filhos, insuportáveis que são, berrando do outro lado da parede gasta com roncos seus que me faziam acordar então só e furtada de meu sono breve sem sonhos que era estar vigiando aquela trupe de circo que faria todos nós felizes, porque não? uma tropa de moleques e nanas nenês quentes durante a noite, trocando suas fraldas seu velho babaca que só quer subir de bondinho sem risco algum que criança não trocaria por nada aquele friozinho de barriga cheio de energia pra dar, entrega de quando em quando uma ou duas pizzas que sumidas pelo vinho branco me azeita até chegar à superfície o líquido branco que então me faz lembrar de sua tia e suas tetas apostadoras, intuição para fins de acordo específico entre eu você.

Não, não há acordo, desde que eu me enxergue inteira inefável um dia inteiro sem sequer sair do berço fui então amparada ao cair, caí como quem veste uma roupa de supetão como a vez sem direção arrancou os botões de minha calça jeans que inflava ao receber-te assim tão inteiro, tenha dó de mim, por favor não se vá, não, me deixe tonta mais uma vez, sobe depressa em minhas costas, Jerusalém em dois passos, maomé deitado em minha cama faço dele um campeão, já faz tempo que cruzei com você no avião, olhando jeitoso pros meus lábios que não sabiam sorrir, uma intenção dourada crescia veloz, ah meu deus, aquele dia fiquei com medo da morte, não era o avião, ah, delícia suspensa daquele jeito em seus braços, interrompida pelo toque de cartas se soubesse a profecia.

Desde então o balanço me persegue. Nada como aquele dia.

Não me encontre deitada. Não se esqueça de mim. Não faça de conta que sempre estará aí, pronto a me pegar no colo e embalar-me enfim.

Lançamento livro - parapeito- Caio Garrido

Eu e a Editora Patuá convidamos a todos para o lançamento do livro "parapeito" - Caio Garrido O evento será realizado dia 11/12 a partir das 19h30 no Bar Paulistânia - R. Daniel Kujawski, 193, Ribeirão Preto - SP. A entrada para o evento é gratuita e o livro estará à venda por R$ 30,00 (pagamento apenas em dinheiro ou cheque). O evento terá música ao vivo (Acústico - Voz e violão e não haverá cobrança de couvert artístico). O livro já está à venda em nosso catálogo. As compras pelo site podem ser parceladas em até 12x. Aproveite! Saiba mais sobre o livro e o autor em: http://www.editorapatua.com.br/index.php?option=com_content&view=article&id=216 Em breve, lançto. em SP.

Entrevista | Renato Essenfelder | Literatura - O amor e outros vícios

Entrevista com o escritor Renato Essenfelder para o Blog do Depto. de Literatura do Núcleo Tavola. Renato é autor do romance "Febre" (ed. Patuá);

http://nucleotavola.com.br/literatura/2013/10/renato-essenfelder-febre/

Indústria de imposição cultural

Ah, cansados de tanto conhecimento... Tanto conhecimento improdutivo... Onde a arte e a cultura não chegam até Deus. Fausto em novas facetas; As faces macabras da indústria cultural.

 Você prefere o ‘Funk Ostentação’, Funk Procriação ou a Mulher Chiclete? Que gruda em seus olhos e ouvidos e opera uma catarse emocional onde a única fonte e objetivo é o capital?

Que os antigos filmes futurísticos nos protejam. Pois o apocalipse agora é real e faz mais crentes por metro quadrado do que toda antiguidade.

Ver TV é o mesmo que ir ao cinema que é o mesmo que ir à igreja, que está na TV, que deus nos proteja, anuncia o último sucesso musical cristão.

Não tenho nada contra os evangélicos nem com os cristãos. Vejo até grandes atributos no que uma comunidade religiosa pode proporcionar a uma pessoa. Isto quando a coisa não é distorcida a um grau já definhado.

Mas tudo faz parte de um grande pacote da indústria cultural, que entorpecendo as massas, dita as regras e nivela por baixo o grau a ser superado para se atingir um padrão estético que seja o suficiente para manter uma sociedade hiper-estimulada, induzindo a velha fábrica de seres não pensantes.

E cada vez mais temos que nos voltar para a tela do computador – infelizmente – para que possamos ter uma experiência de qualidade, como assistir a um bom filme – fugindo da legião de iguais nas telas grandes – ou ler uma opinião jornalística aprofundada, ou simplesmente ter o prazer de saber que existe boa música por aí. Mas isso sempre com muita pesquisa, pois não se consegue descobrir o benéfico e distinto em meio à imensa malha da rede virtual.

Em meio a essa virtualidade, o que pode ser considerado arte vai se tornando cada vez mais banal e aberto a qualquer critério.

Mas o que é vida senão uma grande banalidade? A televisão se tornou metalinguística, ora pois; Ou foi a vida? Reality shows; “O show da vida!”

Que o Show de Truman nos proteja.

A arte e a cultura deveriam ter o poder e capacidade de ampliar o campo de visão de um sujeito, e não estreitar sua possibilidade de ver, ouvir, sentir, pensar. A sutil Banalidade do Mal.

Bem ou mal, o fato é que o cinema, ou a arte contemporânea, ou a música, ou o jornalismo (vide o anúncio de fechamento de grandes revistas nacionais de cultura) e outros, tornam-se cenários de grandes torturas pra quem gosta de arte. É como se todo o ‘lixo eletrônico’ da sua pasta SPAM viesse à tona a todo o momento.

Estes lócus artísticos vêm se tornando palco para as pirotecnias da indústria cultural, que tal qual vendedor de uma nova gramática, se aprofunda em fazer o que sabem de melhor: Marketing, propaganda. Pois vivemos numa sociedade em que fazer merda ao vivo no youtube é sinal de criatividade, bom gosto e dom divino.

Mas merda não é privilégio do youtube. Haja vista uma recente exposição na respeitabilíssima Royal Academy of Arts. Os detalhes sobre a peculiar exposição estão descritos no livro “A Civilização do Espetáculo” de Mario Vargas Llosa – Prêmio Nobel de Literatura em 2010. Mario fala sobre a obra de um jovem chamado Chris Ofili, que monta suas obras sobre bases de cocô de elefante solidificado. Esta e outras do rapaz deram o que falar na exposição, pois o que vale hoje é gerar publicidade.

E os intestinos estão soltos e atingem a todos...

Tenho bons amigos que já estão acreditando que deve ter um pouco de arte no funk ou no sertanejo universitário, afinal, eles representam o gosto popular.

Quem se lembra do Saltimbancos, estouro de sucesso na época gloriosa dos Trapalhões? Ou o Plunct Plact Zum, programa especial infantil exibido na década de 80? O que o popular daquela época difere desta? A trilha sonora desses antigos programas e filmes é detalhista na resposta: Maria Bethânia, Chico Buarque, Raul Seixas, Elba Ramalho, trazendo músicas populares que até hoje fazem parte do nosso dicionário de lembranças.

Pois fui então a outro dicionário e encontrei o significado não de popular, mas de popularesco. O que é popularesco: “Baixo calão, má qualidade, qualidade duvidosa. Que é vulgar ou de baixa qualidade. Que imita o que é popular.”

Prefiro acreditar neste velho oráculo.

Caio Garrido

Encontros Psicanalíticos na Vila

O Núcleo Tavola | Espaço São Paulo, em parceria com a Livraria da Vila, a partir de agosto de 2013 receberá os maiores nomes da Psicanálise brasileira, tratando dos temas mais pungentes da contemporaneidade, com assuntos que vão da teoria e prática clínica à sociedade.

Mais informações: http://nucleotavola.com.br/sp/

e https://www.facebook.com/nucleotavolasaopaulo

O “furo” da Arte

Pudemos observar nas últimas semanas o desdobramento de um fato que ainda traz ressonâncias na mídia e na arte: O “caso Isabella”. Recentemente, o espetáculo teatral “Edifício London” da Cia de Teatro Os Satyros, escrito por Lucas Arantes e dirigido por Fabrício Castro, e que por ter sido influenciado pelo caso em sua expressão, teve sua estreia proibida na cidade de São Paulo. Não fosse isso somente, a discussão se acalorou em torno da liberdade de expressão e da censura em nosso país.

É legítima a decisão judicial? É legítimo o desejo da mãe de Isabella buscar a iniciativa da busca de uma proibição?

O espaço ou liberdade individual de Ana Carolina Oliveira, mãe de Isabella, já havia sido invadido no momento em que Alexandre Nardoni entrou na sua vida, e não agora, por uma peça teatral fazer algum tipo de referência ao acontecimento.

Seu lugar e seu luto foram então violados pelas sucessivas abordagens que o mundo jornalístico deu ao caso.

O que aconteceu factualmente no crime? Quais explicações psicológicas vieram? O não saber é angustiante por natureza.

Mas o apelo jornalístico aponta sempre para o passado. A Arte tenta apontar para o futuro.

Entre fatos e futuros não está o furo de reportagem. O furo jornalístico já vem furado por se preencher e se alimentar de um impacto. Quando o impacto é grande, todos os tipos de crateras submersas se revolvem, voltam à vida e se autorreproduzem, criando versões, opiniões, construções imaginosas, podendo se distanciar da verdade. A mídia se apropria então das versões com um grau de indecência que só ela sabe, se utilizando de um sensacionalismo que vai das formas mais perversas às mais sutis.

Como então exigir da arte uma abordagem pura, se a mídia já dissecou e subverteu o caso?

Foi questionado que a peça “Edifício London” tenha violado a liberdade ou espaço individual da mãe de Isabella.

A liberdade individual se dá no espaço social, à medida que esse espaço permite o ser político do ser humano. A possibilidade de diálogo é a justa medida em que a liberdade de se expressar se ajusta. A arte sempre aponta para um possível diálogo. Segundo a filósofa política Hannah Arendt, “onde há política, há espaço público e onde há espaço público, há diálogo; e onde há diálogo, há direitos”.

Entre vasculhar a memória, livros, ou leis, só conseguimos chegar a um lugar que é do passado. Está morto. Para elaborar a questão da liberdade de expressão e de sua censura, um ato possível é utilizar a intuição. A intuição vem de um espaço que é de onde surge o verdadeiro pensamento, o que traz o novo, a descoberta.

E foi isso que a lei violou. A possibilidade do novo.

A Arte deve ser disruptiva; Aquilo que inclusive pode romper com uma censura do psiquismo, entre o que pode entrar e sair do inconsciente/consciente. E tudo que vem romper com algo, geralmente é “censurado” de uma forma ou de outra. Não é aceito de imediato. As maiores teorias sobre o humano – por exemplo a de Freud – sofreram com a não aceitação imediata. A Arte não tem a obrigação de ser provocadora, mas pode e deve provocar. A boa Arte é em algum sentido subversiva e traz através da ficção, uma verdade. Se essa é a crítica em relação à peça, então ela é “culpada”. E ao mesmo tempo um êxito.

Nesse ponto, talvez a peça tenha mais verdade do que tudo o que se veiculou durante um bom tempo no medíocre espaço “público” televisivo.

A peça teatral em questão dialoga em favor da sociedade e não contra. Talvez a verdade seja um tanto difícil de suportar. A verdade que subjaz sob os interesses e artimanhas do psiquismo humano.

A Arte se serve de metáforas, e talvez esses acontecimentos recentes poderiam servir como um severo chacoalhão na sociedade coisificada, em que talvez seja necessária uma urgente melhora no pensamento, na apreensão da arte e da vida.

Com essa proibição, perdemos o melhor que poderíamos obter: A discussão sobre o objeto artístico da peça, o humano e seus movimentos e mobilizações interiores. Eu sei, porque tive oportunidade de ver. Esse é um outro problema da censura: Uma longa discussão sobre o que não se viu.

Livro “Edifício London”-  http://www.editoracoruja.com.br/?l=livroview&livro=45

"Quando a realidade não da conta de suplantar os mistérios, de esclarecer os motivos de determinados desvios sociais, a arte busca preencher o vazio desse mistério com perguntas e soluções possíveis. Discutir o papel da arte como crônica do seu tempo, expandido a noção de notícia para uma perspectiva artística, descobrindo outras possibilidades na mudança deste ponto de vista, permearam toda construção ficcional, lançando novas luzes sobre a realidade ao trazer a reflexão da mesma de uma maneira estética. Os noticiários nos atingem de forma agressiva e falta tempo para digerir tantas informações. Com isso, todas as notícias se tornam superficiais e se mostram incapazes de atribuir novos significados à realidade, sendo esta, impossível de ser conhecida completamente. Na escrita deste espetáculo, não houve a necessidade de assemelhar-se com o real, mas sim buscar uma simulação para instaurar a dúvida sobre o princípio de realidade. Pretende-se ultrapassar o efeito do real, criando, por meio da interseção entre o sonho e a realidade, uma terceira dimensão. Uma peça de teatro escrita será sempre diferente da transfiguração das mesmas palavras para o palco. A cena tem uma urgência do seu tempo e de outros criadores com seus tempos. O espetáculo se justifica por ele mesmo. O texto também se justifica, mesmo que isoladamente. Um texto de teatro terá sempre as suas grandezas e equívocos, assim como um espetáculo teatral. Por isso ambos dialogam e se completam. Por isso a necessidade de se publicar uma peça de teatro. E também de sua encenação" - Lucas Arantes

Fabrício Corsaletti – A palavra e suas estéticas existenciais

Entrevista com o escritor Fabrício Corsaletti para o Depto. de Literatura do Tavola:




http://nucleotavola.com.br/literatura/2012/07/fabricio-corsaletti-a-palavra-e-suas-esteticas-existenciais/#more-174

Kafka às avessas

Sempre que acordo depois de um sonho em que voo, o despertador do tic-tac me soa absurdo; O anúncio da manhã vira um horror e o tic-tac do relógio de ponto também aterroriza meus cantos escuros ainda dormentes. Será nossa alma apenas um simulador de voo?

A existência como absurdo;

Esses dias um amigo falou: “Existir é um fato um tanto estranho”. Me pego no papel de mim mesmo e vislumbro o cerne disso.

O melhor pedaço de nossa existência pode ser colocado numa folha de papel, em uma página. Somos alferes das coisas esquisitas; A literatura que o diga.

A literatura é um diálogo de vozes. Da viagem da voz de um autor e seus personagens até o nosso íntimo, que reitera e renova essa conversação.

Kafka, um autor dos mais criativos, foi um homem que bebeu na fonte da esquisitice e ergueu uma obra literária monumental. Mais do que esquisitice, o que ele fez foi dar forma ao que chamamos de absurdo.

O realismo mágico metafísico, uma das definições aplicadas à obra de Kafka, é uma subclassificação da literatura fantástica consentida, em que há uma ruptura com algo dos costumes usuais, que se alteram e assim beiram o absurdo e o surreal. É um fantástico consentido, pois o leitor está ciente da ruptura em questão.

Mas o flerte com o absurdo, falando em termos de arte, não se limita à literatura. É o que vemos no filme recém lançado “Para Roma, com Amor” (2012), dirigido e escrito por Woody Allen.

O próprio título do filme já traz embutido em si uma coisa: O que se espera de alguém que vai a Roma? Encontrar o amor? Experienciar e apreciar toda a aura romanesca da cidade? Vivenciar uma paixão fugaz?

Sair da realidade parece ser a ânsia de quem quer desfrutar uma cidade como Roma. É a busca de um “plus” no rescaldo de uma existência comum.

Mas aquilo que se espera de algo, limita a experiência, que por excelência seria experimentar, experienciar o diferente, o inesperado.

Um dos personagens do filme – personagem de Woody Allen – é um exemplar humano dos mais cômicos: O único homem com três ids!

O id é a instância da mente definida por Freud como sendo a parte mais próxima dos instintos, dos desejos irreprimíveis; a fonte de energia que funciona e se dirige para a obtenção de prazer e satisfações ilimitadas. Ora, se ele tem três ids, onde estarão o ego e o superego?

Deixo a resposta de lado para que os personagens do filme nos mostrem o que é romper com o cabível.

Tomemos como exemplo o personagem de Roberto Benigni – Leopoldo Pisanello – uma dessas pessoas chamadas “comuns”. Vive sua vida pacata, com seu emprego, sua mulher e filhos. Não aspira nada além de sua ventura cotidiana. Mas eis que a tentação agridoce da fama vem lhe aventar o espírito. Ele é levado à condição de celebridade instantânea assim que uma certa câmera e certos jornalistas o implicam no papel de alguém famoso. A fama pela fama.

Na estiagem de nossos desejos, o culto à celebridade é elevado a sua máxima potência. O filme representa bem isso. Hilário em seu papel, Leopoldo não entende como a exploração de seu dia a dia pode se tornar uma coisa tão importante para a mídia e para o público.

A questão óbvia é que ali não reside importância para um público. É importante tão somente para o ciclo autofágico da mídia atual, que se autofecunda e auto sustenta. É o que o filme dá a entender da visão perspicaz de seu criador, Woody Allen.

Woody, fazendo no filme o papel de um diretor de ópera, encontra em um agente funerário a possibilidade do sucesso – e da fama.

O personagem do agente funerário é um tenor em potencial, um homem comum que canta de forma fenomenal somente no chuveiro. Mas o diretor de ópera, depois de descobri-lo, não aceita que esse dom fique restrito ao círculo da família e das paredes amplificadoras do banheiro do agente.

Mais um caso de hipérbole cômica que Allen se utiliza para marcar o território do qual ele fala.

Mas voltemos a Leopoldo Pisanello. Leopoldo, com suas caras e bocas, lembrou-me um personagem de Kafka – do livro “O Processo” – que é processado por algo que não sabe, mas vai até as últimas consequências do processo, mesmo não entendendo porque continua a ir a todos os tribunais sem mesmo saber da necessidade real de a estes locais comparecer.

Já Leopoldo é investido de fama repentina sem entender o motivo.

Há aí um estranhamento provocado em cena e no espectador.

Uma das funções da literatura (se é que se pode dizer assim) é provocar o estranhamento. A de Kafka é assim, e o roteiro imaginado por Woody assim o é também.

O personagem Leopoldo sofre de um mal. O mal do não saber. “Vigie todas as casas, Ó Senhor, pois não sabemos quem pode entrar…”

Mas nós sabemos o que se passa. Há uma coerência encantadora.

A presença fantasmática do microfone (talvez mais um truque de Woody Allen), solto em cena, livre para o espectador vê-lo, está ali como um excesso, mesmo que à margem, daquilo que Woody tem a dizer. Nas cenas, o microfone fala. Assim como no caso da fama pela fama, nem todos que são colocados no posto de persona célebre têm algo a falar. A fama fala por si só. Então no caso do microfone – não sabemos se foi erro de projeção ou ato intencional de Woody, mas cabe aqui conjecturar – o microfone é que fala. Apesar de intruso, isso não altera em nada a coerência interna do filme.

Mas se fôssemos falar em forma, fama, e roteiro, diria que nossas vidas são objetos ficcionais. Vivemos em um roteiro não pré-determinado, numa rede, como um jogo. A vida como um jogo, como diria Heidegger. Segundo ele, não jogamos porque há jogos, mas o inverso: há jogos porque jogamos.

Mas não é possível sair deste jogo pelos fundos, como no cinema.

Este jogo que vivemos é autêntico e vira literatura.

No filme, o absurdo nos é apresentado às avessas. Num momento em que o ideário coletivo é da fama pela fama, ser um cidadão comum é uma ruptura do real. Ser comum é sair da realidade.

Evidentemente que a literatura – ou o cinema – tem seus artefatos linguísticos e limites que nos impedem de abraçar o jogo em sua completude.

Mas saltei da poltrona do cinema com a sensação de, por algumas horas, ter saído da realidade.

Num mundo de vontade e representação, Woody Allen nos convida a entrar em seu submundo e proclama a falência das coisas desimportantes.

Palmas à verdadeira Arte.

 
 
Caio Garrido.

Novas Oficinas Literárias - Escrita Criativa - 2012

Olá,

No segundo semestre iremos inaugurar novas Oficinas de Literatura e Redação pelo Núcleo Tavola.

Foram preparadas oficinas de escrita especiais e singulares no campo literário com os melhores professores de Ribeirão Preto e região.

São oficinas e cursos organizados privilegiando o que tem de mais original e específico em cada uma das áreas propostas, tendo desde já, estruturas e de ensino e conteúdos de nível nacional.

São esses os cursos:

Oficina Estética Literária e Psicanálise - Este curso visa oferecer noções de estética literária, assim como o trabalho consciente de “engenharia estética” do autor que se faz presente na estrutura do objeto, tornando a estrutura elemento indissociável da significação. Com Osvaldo Félix - Doutor em Estudos Literários pela UNESP.

Curso Livros do Vestibular Fuvest/Unicamp - Análise e interpretação aprofundada dos livros listados pela Fuvest/Unicamp para o vestibular desse ano. Com o professor Antônio Cassoni - Licenciado em Letras Clássicas pela USP-SP. Renomado professor de cursinhos como o COC, Objetivo e Anglo.

Oficina de Literatura Infantil - desenvolver o conhecimento e a capacidade de análise das especificidades do texto literário destinado às crianças, bem como a habilidade de produção de textos para esse mesmo público leitor. Com Carolina Bernardes - Mestre em Estudos Literários (Unesp)/ Vencedora do Prêmio Literário “Grandes Empresas na Literatura” por sua obra Flauis (2010).

Oficina Monteiro Lobato: “Nos Domínios do Saber Lobatiano” - Resgatar, por meio da leitura, análise e discussão de textos literários, a forma peculiar como Lobato construiu suas narrativas. Com Áurea Laguna - Especializada em Língua Portuguesa e Estudos Literários.

Redação Jornalística / Publicitária / Jornalismo Literário - Curso de redação jornalística e publicitária. Com Carmen Cagno - Jornalista com Mestrado em Estudos Literários pela Unesp. Trabalhou na imprensa de São Paulo como repórter pela Revista Veja, Jornal da Tarde, etc.

+ Informações no site: http://nucleotavola.com.br/literatura/

Entrevista com o escritor Nuno Ramos

Entrevista c/ escritor Nuno Ramos para o Blog do Depto. de Literatura do Núcleo Tavola:

http://nucleotavola.com.br/literatura/2012/04/nuno-ramos-a-literatura-e-sua-plasticidade/#more-86

Entrevista com Alcio Braz- Um monge psicanalista

http://nucleotavola.com.br/revista/alcio-braz-um-monge-psicanalista/

Oficina Literária com Menalton Braff

Primeiras aulas da 1º Turma da Oficina Literária com o escritor Menalton Braff, promovidas pelo Centro de Literatura e Inteligência em Redação Núcleo Tavola em Ribeirão Preto

http://blogdomenalton.blogspot.com/2012/02/oficina-de-narrativa-literaria.html#links

Revista Tavola- Literatura & Psicanálise

Saiu a nova edição da Revista Tavola; Esta edição foi elaborada especialmente para o tema Literatura e Psicanálise.

Temos entrevistas com Contardo Calligaris, Antonio Prata, e muito mais...

http://nucleotavola.com.br/revista/category/ed7-112011-literatura-e-psicanalise/

Espero que gostem,
Um abraço!

Melancolia é uma questão de tempo

Dos expectantes sujeitos que formam casais ante a entrada do filme “Melancolia”, sopram no ouvido um do outro o que já esperam sentir: “Lars Von Trier não nos poupará de sentir o impensável”.

Previsões à parte, um polêmico e criativo cineasta como Lars nunca poderia dar o que o espectador espera.

A melancolia, traço psicológico muitas vezes formado na infância, nos remete a díspares disfunções sociais que trazem questões sempre não totalmente respondidas. Uns acreditam ser a química formada no cérebro a principal causa desse estado inquietante, outros julgam com ardor que a desintegração que demarca o isolamento do melancólico é provocada por certo egoísmo.

Para fazer um filme como este é preciso muita melancolia. E tomando um chá, inebriado por um planeta qualquer que não aparece no céu, que já estagnado por uma seca estação, aguarda algo de novo, seja um planeta chamado “Melancholia”, mote do filme atrás descrito, ou uma lua nova, espero eu também esclarecer algumas dúvidas internas.

Ambos os possíveis astros adquirem ares de novidade por estarem escondidos, por trás das vestes do sol ou das defesas erigidas pelos seres humanos, que através dos muros da insolidariedade (solidariedade é um conceito sem antônimo?), atravessam a carne psíquica dos companheiros, que muitas vezes são tratados como meras funções e não pessoas.

Lars levanta respostas um pouco acima dos planetas fantasiados; A personagem principal (Justine) fica sempre vitimada por uma solidão erguida por seus próprios semelhantes (irmã, pais, marido, chefe e “amigos”) que sempre a tratam como um brinquedo. Não a permitem ser triste. Quando a tristeza é legítima e permitida, é possível ser feliz na melancolia que lhe é própria. Como fugir de um ocaso de tal monta? Através da violência no rechaço de um falso amor que eles tentam em vão iludi-la. O que Justine questiona e a choca, fazendo-a entrar em conflito consigo e com seus familiares é o fato de ela ver sem véus que todas as supostas pessoas amadas que amparam seu viver, na verdade só amam o papel que ela cumpre na vida de cada um deles próprios, só amam o que Justine pode trazer ao narcisismo deles, isto é, ninguém se importa verdadeiramente com ela. E é neste momento que o mundo real sofre um corte em seu interior, sendo impossível um resgate psíquico.

Por um lado ela chega a um perímetro próximo da indiferença em relação aos familiares, mas por outro mostra o fardo que é a exigência da felicidade.

Ela experimenta vagas intuições... Sua irmã e seu cunhado se defenderam até o fim da percepção da realidade, trazida pela sombra de uma verdade negada.

Assim como o sol, que um dia efetivamente vai tombar, ou um planeta colidindo estrelas, a melancolia por todos espera, seja por um trauma, uma falta, ou a aproximação de uma apocalíptica transição da luz para o mistério.

O mundo

O mundo é um lugar sombrio. Uma roda gigante de latitudes e longitudes ainda inexploradas, terrores mal dormidos, poemas mal sonhados.

O mundo é um convite à depressão, à desilusão, à carne mal vestida da anfitriã das felicidades possíveis, o mundo é um convite à dispersão.

O mundo é um astro em rota de colisão, um cometa mal gasto, maltrapilho, ignorado pela Galáxia de Andrômeda.

O mundo é um composto de fenômenos, aliás, vale a pena crer na Aurora Boreal, que não é deveras real.

O mundo é um lugar onde sobram desejos, e um lugar-no-mundo é o que há de mais escasso.

O mundo é um lugar sombrio. Tem pessoas que nascem com medo do escuro. Eu aprendi a ter medo do escuro. O breu é um chão sem assento.

O mundo tem muita luz e ao mesmo tempo muito escuro. Por isso a meia-luz me é cara hoje. Mas a luz do mundo sou eu quem faço. Tem piras de fogo agorinha prontas a se acender na minha mão. Mas estão presas por minha insensatez, barradas por minha inata paixão.

O mundo é uma cabeça quadrada, que insiste que é redonda, pra poder chamar a atenção.

Revista Távola Jul/2011

Olá pessoal,

Acaba de sair a nova edição da Revista Távola.

Para conferir algumas matérias, entrevistas e artigos, segue alguns links:

http://nucleotavola.com.br/revista/


http://nucleotavola.com.br/revista/2011/07/04/entrevista-com-julio-jose-chiavenato/
- entrevista que fiz com o escritor Júlio Chiavenato

http://nucleotavola.com.br/revista/2011/07/04/filosofia-e-religiao-como-lugares-de-emergencia-do-homem/
- Artigo de Adhemir Marthins - Filosofia e religião como lugares de emergência do homem

http://nucleotavola.com.br/revista/2011/07/04/um-olhar-binocular-sobre-os-dogmas-da-sociedade-da-psicologia-analitica-a-fantasia-criadora-2/
- Artigo de Fy Neal

A Instabilidade do Amor

Dizem que a Grande Tragédia é acreditar no amor. Que conversar com Deus, talvez seja mais saboroso. A soma de todos os medos, no final das contas, é estar só.

Sofre a alma humana ao perceber que, no final de todas as somas da vida e dos relacionamentos, o que resta é estar só. A ruptura inesperada ou a morte de um dos cônjuges pode trazer uma alquimia amarga que tomamos sem pedir por ela.

Os eremitas nas montanhas evitam o amor, a atração dos corpos. Para alguns deles, a alma tem de se separar do corpo e da mente. Mas nós, habitantes dos vales baixos, temos a tarefa de lidar com ambos, nosso corpo e mente, e além, o coração.

Os eremitas, na solidão, podem se encontrar. Já no amor, podem se fragmentar. Mas eles vivem o amor. “Praticam” o amor universal, a compaixão. Mas nós, apóstolos do amor romântico, aculturados por um ideal que diz que existirá uma única pessoa que de nós dependerá, temos de estar preparados para os revezes da situação amorosa, que por vezes, nos faz reféns de nós mesmos, adensando a quantidade de conflitos no relacionamento. O que fora criado para um casal ser feliz, inquieta, e com uma gama de conflitos o relacionamento vai esmorecendo, trazendo angústias, traições, separações e irritações, causadas por ambos os parceiros.

Que força é essa que nos leva a repetir de forma comungatória a forma como nos irritamos

com nossos parceiros amorosos? Desde o eremita, nós mesmos (ou o eremita em nós mesmos), escolhemos e temos de sustentar nossas escolhas e desejos. Ontem tive um sonho e nele estava a mulher de meus sonhos. Espero que o sonho baste, pois a realidade, a realidade passa... Comprometer-se com o outro é comprometer-se consigo mesmo. Comprometer-se consigo é ir em direção ao outro; Relaxar na afinidade e na diferença, e com a instabilidade que é a inflexibilidade de um e de outro. Se relacionar é afinar o instrumento do conjunto. O conjunto que é o casal.

Artigo publicado no Jornal O Aprendiz (Junho /2011)

Poesia - A Mentira (por Luís Augusto)

Mentimos Vivemos numa mentira coletiva Numa mentira convencionada Mentimos nossa piedade Nossa responsabilidade Nossa competência Nossos sentimentos Mentimos pela justiça igualitária Mentimos pelo lucro justo Mentimos pela preservação do meio ambiente Pelo bem-estar social Pelo desenvolvimento Pela pujança da nossa pátria Pelo cumprimento das metas Pelo que deve ser feito Mentimos para que o errado seja certo E para que o mal seja bem Para que a fome não se mostre Para que os indicadores sociais sejam positivos Para que a vida valha a pena Mentimos para a contabilidade, Mentimos para as estatísticas Para os nossos acionistas Para as planilhas de acompanhamento Para os nossos clientes Para os nossos chefes Mentimos para os nossos pais Para o nosso país Mentimos para o mundo e para a ONU (o que é a ONU, senão uma grande mentira) Mentimos para Deus e por Deus Mentimos para nossos companheiros Mentimos para o fisco e para o banco Mentimos a todo o momento E em tantas situações que mentimos para nós mesmos Mentimos para crermos Luís Augusto T. Morais

Maria Bethânia e os milhões

“Maria Bethânia terá 1,3 milhão para criar blog

“A cantora Maria Bethânia conseguiu autorização do Ministério da Cultura para captar R$ 1,3 milhão e criar um blog. A ideia é que o site ‘O Mundo Precisa de Poesia’ traga diariamente um vídeo da cantora interpretando grandes obras.”


A maioria já sabe sobre esse episódio, mas vale a pena ler o que André Barcinski da Folha comentou sobre isso em seu blog:

http://andrebarcinski.folha.blog.uol.com.br/

As Redes Sociais

Em tempos das “Redes Sociais”, twitter, facebook, orkut, myspace, e outros, jatos de tinta da impressora são economizados em pró de uma vida pró-ativa na tela, na “rede”. A Internet vem se tornando uma fábrica de ideias e vem tentando tornar nossas vidas mais interessantes do ponto de vista da troca de informações e estabelecimento de novos contatos. É fato que nos enredamos numa teia sem saída? A aranha deixará de produzir sua teia natural para virtualizar suas relações com a barata?

Sonhamos o tempo todo imaginando o que será da tecnologia no dia de amanhã… O que ela poderá nos trazer de novo, que surpreenderá nossos espantos…

Sabemos que a Rede Social “Facebook”, que fora retratada no filme “Rede Social”, foi criada com o intuito de compartilhar fotos, ideias, vídeos, perfis, e muitas adereços mais, potencializando a forma de entrarmos em contato com os outros pela Internet. O filme que conta a história de Marck Zuckerberg, criador do “Facebook”, narra não só os fatos da história da criação, veiculação, e briga pelos direitos do site, mas também narra de forma convincente os conflitos da vida por trás da tela do computador. Marck inicia a criação do site por causa de uma frustração com a namorada. E é vendo o perfil dela, no site que o próprio Mark construiu, que o filme deliciosamente termina. Não há tecnologia que faça voltar uma pessoa que já foi embora de nossas vidas.

Será que poderemos emergir dessa imagem metaforizada de nossos ideais, dessa falsa imagem de quem somos nós? Os vínculos de amizade e de “amor” estão ficando cada vez mais intermediados pela musculosidade de nossos perfis ideais, ideais esses que não compartilham, mas separam. É a “capa dura” e perversa do mundo virtual e sua exposição. Pelo fato de termos tão pouco tempo para vivermos relações “concretas” com as pessoas, a Internet foi tornando nossas relações sociais e as “relações” com a nossa subjetividade cada vez mais automatizadas. Será que temos tão pouco tempo assim? Ou apenas estamos substituindo os “veículos” de “troca”?

Cuidado hein, não temos tempo a perder, pois se pararmos para pensar, o fruto da “Árvore do Conhecimento” já vai ter caído, e não iremos ter tempo de narrar a criação do mundo. O Gênesis estará perdido no labirinto das interconexões da “Rede”.

Caio Garrido.

Lançamento Livro - "Poemas auto-escritos em estado de Sonambulovisão"

A obra “Poemas auto-escritos em estado de Sonambulovisão”, segundo livro de Caio Garrido, é um Inconsciente em ebulição. Para poder existir uma nova poética é preciso que haja um novo olhar frente ao mundo, ao universo e ao criterioso universo de um “Eu” em busca de expansão. Para que seja uma evolução ilimitada de mente, espírito, e coração, a poesia tem que retornar ao Antes do Começo. Um retorno quase “paleolítico”, aos meandros da mente e seus desejos. Caso olharem de frente para os poemas e poesias contidas neste livro, estarão próximos a uma visão que se aproxima da leitura de um mito. Leitura não no sentido concreto, mas de uma abstração em que os processos do pensar se sobrepõem, se misturam, se confundem.

Os “Poemas auto-escritos em estado de Sonambulovisão” nos obrigam, como leitores, a sonhar o tempo todo. É que a poesia é algo tão pessoal e subjetiva que ela só pode ser descrita na vivência auto-sonambúlica do autor. Não obstante a sua capacidade de ser metafísica, ela me parece ser anterior à linguagem quando esta se articula através de letras (sons) e palavras (fonemas). Poesia que refresca como um novo nascimento, podendo nos propiciar uma nova maneira de rimar e sonhar.

Prefácio de David Azoubel.
Arte da Capa: Jonas de Sene.

Lançto.:
Data: 7 de maio a partir das 19:30 hs
Local: Templo da Cidadania
R.Conde Afonso Celso, 333, Rib.Preto

+informações e vendas pelo blog:
http://www.caiogarrido.blogspot.com/

Download do Livro "Pena que foi Ontem"

Disponibilizado download do Livro "Pena que foi Ontem":


http://penaquefoiontem.wordpress.com/2011/03/19/download-do-livro-pena-que-foi-ontem/

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Mia Couto – “Antes de Nascer o Mundo”

Raramente podemos nos deparar com um novo escritor, um novo artista da palavra que o “mundo” pouco conhece, e que pode nos surpreender de maneira inequívoca… Este é o caso do autor moçambicano Mia Couto.

A poesia presente na narrativa em prosa de Mia no Livro “Antes de Nascer o Mundo” impacta de forma crescente o leitor.

O primeiro capítulo já é um convite e um prenúncio da “viagem”: “O Afinador de Silêncios”; Mwanito, o primeiro personagem que aparece no roteiro, é quem começa a contar a história. De forma sensível e surpreendente, descreve cenas que vão ficar para sempre na memória.

A África é mostrada de forma apaixonante, misteriosa e fantástica, através dessa história que se passa na cidade ficcional de Jesusalém.

Aproxime-se do que é um pedaço do livro:
“—Pai, a mãe morreu?
— Quatrocentas vezes.
—Como?
—Já vos disse quatrocentas vezes: a vossa mãe morreu, morreu toda, faz de conta que nunca esteve viva.
—E está enterrada onde?
—Ora, está enterrada em toda parte.”

Só por essa leitura, para mim Mia Couto já pode estar com sua cadeira seleta no Hall dos melhores escritores do mundo. Antes que o Mundo Acabe, dêem uma conferida nesse livro e autor. Sublime…

“Jesusalém, ermo encravado na savana, em Moçambique, abriga cinco almas apartadas das gentes e cidades do mundo. Ali, ensaiam um arremedo de vida: Silvestre e seus dois filhos, Mwanito e Ntunzi, mais o Tio Aproximado e o serviçal Zacaria. O passado para eles é pura negação recortada em torno da figura da mãe morta em circunstâncias misteriosas. E o futuro se afigura inexistente.
Silvestre afiança aos filhos e ao criado que o mundo acabou e que a mulher — qualquer mulher — é a desgraça dos homens. Mas um belo dia os donos do mundo voltarão para reivindicar a terra de Jesusalém. E não só isso: uma bela mulher também virá para agitar a inércia dos dias solitários daqueles homens.
Mia Couto é um dos maiores expoentes da literatura africana de expressão portuguesa. Moçambicano e amante confesso da escrita inventiva do brasileiro Guimarães Rosa, ele é um artista investido do poder mágico e poético das palavras. Mas é da alma do povo de seu país, bela, trágica, alegre, sofrida, enigmática, que este poeta da prosa extrai seu ouro universal.
Em Portugal, Moçambique e Angola, o livro recebeu o título de Jesusalém.”

Blog Amigo

Olá, pessoal, gostaria de convidá-los a entrar no blog do xará Caio Bauléo. Poesias e tudo mais... Abrs!


http://mousseficando.blogspot.com/

A mão que afaga é a mesma que destrói?

Este é um pensamento velho, xôxo.

Mas digamos que não o seja… (Acho que devemos ter esse mesmo empenho com todos os pensamentos antigos, usados, obsoletos)

Esses dias me peguei pensando… Ao tomar conhecimento de uma obra musical, eu vi que a mesma fora patrocinada por uma grandiosa empresa de Petróleo. Provavelmente é um merecido projeto patrocinado por ser uma obra artística de alto valor cultural para o país. Não tenho dúvidas de que a obra musical citada tenha uma miríade de valores.

O que questiono aqui é o fato de estarmos todos tão amalgamados a um Todo, que, quer queiramos conceituar como ruim ou bom, estamos Nele. A cultura e a sociedade que vivemos é um caro exemplo disso. Como poderíamos conceituar a empresa petrolífera neste caso? Uma empresa de alto valor social, prestativo? Uma seda que cobre e disfarça um mar de terror e descaso para com a sociedade humana? As duas coisas? Nem uma coisa nem outra?

Difícil não? Assim como a maioria das “coisas” da vida, tudo que pegamos como um “objeto” final e de essência última, não conseguimos achar essa essência última. E porque não? Porque essa essência não existe.

No caso parcialmente despido acima, podemos ver o quanto está impresso em nós um “estar no mundo” que não permite totalizações últimas e definições últimas.

Já deixei claro em outros escritos o quanto acho que o mundo é governado não por políticos, mas por grandes empresas. No caso de empresas de petróleo, o caso é muito grave. Pois são elas que mancham (literalmente) o nosso mundo. Essas empresas comandadas por “bípedes”¹, governam a razão dos ambiciosos descabidos, saqueiam a beleza natural, matam ideias possuidoras de potência criadora e agregadora para os humanos. Mas somos tão culpados e coniventes com tudo isso, que é impossível saber o começo e o fim dessa grossa e condensada camada de “lama”. Olhemos nossa “Sombra”. Somos consumidores ou cão-sumidores? Talvez o melhor seja assumirmos nossas dores.

“Devemos encarar com tolerância toda loucura, fracasso e vício dos outros, sabendo que encaramos apenas nossas próprias loucuras, fracassos e vícios. Pois elas são os fracassos da humanidade à qual também pertencemos. Assim temos os mesmos fracassos em nós. Não devemos nos indignar com os outros por esses vícios apenas por não aparecerem em nós naquele momento." - Arthur Schopenhauer – trecho de Parerga e Paralipomena

¹ Quem conhece Schopenhauer sabe do que estou falando… rs

poema em papel de pão ; Fy: VCSBDQSTFLND

Impressões

http://penaquefoiontem.wordpress.com/2010/06/08/impressoes/

Enquanto a Copa não vem...

Este título de post pode até sugerir uma certa dose de ansiedade e vontade de ver o grandioso futebol na Copa do Mundo de 2010. Mas fora o título, não há sopa que possa fazer esse caldo dar certo desta vez em minha cabeça.

Por muitas Copas me rendi e cheguei ao cúmulo – tal qual muita gente – de não perder nenhum jogo do embriagante (no bom sentido) torneio. Mas neste foco não permaneci, e pela primeira vez acho que vou acompanhar com uma deslocada sobriedade, desencantamento, realismo, e… algum saudosismo… Lembro com intensidade de como comemorei o lindo gol do “Careca” na Copa de 86 contra a França (um dos mais bonitos que já tive a oportunidade de ver), em meio a uma tradicional festa na casa de minha Vó. Lembro como no mesmo dia, após a impossível perda de um pênalti por Zico, e após uma derrota sofrida para o maior carrasco do Brasil em copas, saí chutando as cadeiras de plástico coloridas, em meio à insatisfação por um desejo refreado. Mais do que essa “dor” da perda, ficou em minha memória a delícia de ver um dos melhores jogos de futebol, e jogadas de craque.

Me parece que são elas as vilãs. Elas quem, você pode me perguntar… As cadeiras? Não, as jogadas de mestre, as obras vivas de arte. Há quem diz que futebol é poesia… Acredito que sim. Mas ultimamente o que temos visto é uma dissertação chata de como se entediar um cão.

Parecem todos adestrados pela visão racionalista e indesculpável da garantia da vitória. O ser humano tem em seu íntimo um complicado conflito que nada entre a contenção e a liberdade. Vivemos entre esses dois pólos quase que diariamente nas mais diversas e sutis decisões. Já é dia de querermos aposentar esse desconfortável choque interno, mas deste somos parte. Mas um recalque de envergadura se arma no interior do futebol. Uma reprimenda tamanha de algo contra o que eu poderia chamar de um “instinto de brincar”. Tal instinto parece estar sendo reprimido em seus participantes. A arte de jogar bola está ficando totalmente em segundo plano, para estar em consonância com a produtividade. Os torcedores sul-africanos, por exemplo, ficaram consternados em constatar em um dos treinos da seleção brasileira que o Brasil não trouxe Ronaldinho Gaúcho. Eles perguntavam aos jornalistas e se perguntavam quase inocentemente: “Cadê o Ronaldinho?”. Eu também estou até agora perguntando isso, bobo que sou.

Confesso que para escrever essa pequena critica ao futebol atual, me inspirei num cara que sou fã de carteirada (carteirinha ilimitada). Não, não é um jogador de futebol. É um psicanalista e professor, apaixonado por futebol e mitos. David Azoubel. ponto. No seu segundo livro “O Futebol como Linguagem: Da Mitologia à Psicanálise”, o autor faz algo raro, a inserção da linguagem psicanalítica no campo dos esportes, integrando fatos do esporte com a mente e os mitos humanos mais “embrionários” possíveis.

Pensando na repressão dos instintos e na moderna tentativa superegóica técnica de auto-dissolução de uma arte, vou tentar embasar minha tentativa de argumento contra o racional futebol atual, através de uma das mais exuberantes páginas das 300 que compõe o ‘Ensaio’ de David. Diz ele:

“Tenho certeza de que se eu afirmasse que existem jogadores que, quando fazem um gol se sentem tão culpados que se retraem e não raramente somem no jogo, isso poderia causar até um certo espanto. Culpa de quê? Por que eles ficam culpados? A resposta mais exata e precisa nos obrigaria a mergulhar no mundo subjetivo dessas pessoas, na estrutura mais íntimas de sua mente e de seus processos ideo-afetivos. Mas já, que é para resumir (às vezes me parece mais condensar), me arriscaria a dizer que é culpa do sucesso. Isso existe mesmo? Existe sim, não é fantasia de psicanalista desocupado. Não gosto de citar exemplos clínicos, mas não resisto à tentação de citar um deles, uma pessoa que conheci, homem de meia idade, competente, brilhante mesmo no exercício de sua profissão, toda vez que era promovido no seu trabalho tinha um acidente grave de carro, um acidente do qual sempre escapava por milagre. É verdade. O inconsciente da gente existe, e há mais de três milhões de anos vem se especializando em brincadeiras de mau gosto e atos, na maioria das vezes, absolutamente ilógicos… A maioria das pessoas sofre de um grave impedimento nas relações com o pai, ou com alguém que represente sua autoridade. Isto acontece em muitos sentidos, tanto de uma forma mais concreta como de acordo com os mais variados modelos. Afinal de contas, uma metáfora nada mais é do que a possibilidade de se fazer variações sobre um mesmo tema. E em todas as culturas o pai é, e sempre foi, uma figura poderosa. Por que teria que ser diferente na hora de jogar futebol? É compreensível que esse relacionamento possa ser transferido para o técnico, para os seus auxiliares e demais autoridades (incluindo os “cartolas”) mais ou menos próximos aos jogadores… A possibilidade de tolerar o sentimento de sucesso sem enlouquecer durante um período de tempo mais prolongado, é um fator significativo para qualquer um de nós, seja qual for o tipo de profissão escolhida.”

Deixo a pergunta aqui: Afinal de contas, quem é o “pai” desse futebol órfão de hoje?

Link da chinelada de Careca em 86 - http://www.youtube.com/watch?v=rLXJtYv2hog

Link do livro de David: http://www.funpecrp.com.br/loja_nova/inicio/12/flypagetpl/shopproduct_details/463/1

Pena que Foi Ontem

Meu primeiro livro, um Romance em Prosa e Poesia – “Pena que Foi Ontem”, estará sendo lançado dia 22 de maio (sábado) no Templo da Cidadania em Ribeirão Preto . Endereço : R. Conde Afonso Celso, 333. às 20:00 hs.

Mais detalhes no blog:
http://penaquefoiontem.wordpress.com/

Já à venda: contatos por email (email está no blog do livro)

Abrs...

Perdi o Fôlego

Me ajudem, assoprem por favor...

Eis porque sou contra a "chapinha"

“Não é o ângulo reto que me atrai, nem a linha reta, dura, inflexível, criada pelo homem. O que me atrai é a curva livre e sensual, a curva que encontro nas montanhas do meu país, no curso sinuoso dos seus rios, nas ondas do mar, no corpo da mulher preferida. De curvas é feito todo o universo, o universo curvo de Einstein.”

Oscar Niemeyer

Nos limites da loucura e da genialidade

Os psicóticos são exemplos clássicos de uma obra inacabada da natureza. Não é um julgamento isto que estou falando, nem um comentário maldoso. Simplesmente fato. Realidade. Realidade conturbada…

E a personalidade psicótica (assim como a esquizofrênica) é datada. Datada, pois é algo para Ser, que não vingou, ou ainda não vingou da maneira essencialmente “natural”. Um tempo primitivo da mente que se desintegrou. É como se os conteúdos do Id, os impulsos inconscientes instintivos, não podendo simbolizar-se, não atingindo satisfação nos momentos de vida mais primevos (na relação com a mãe), perderam o contato com a realidade, e estapearam a camada fina de um ego ainda em formação, e tornaram este ato, um ato quase ilícito, um ato de revolta de impulsos rebeldes.

Essa “rebeldia” inconsciente é algo que se não administrada pelo ego, coagula em loucura, ou se bem direcionada (se é que isso é possível) pode trazer uma superação das insatisfações pulsionais através de atos sublimados, como a arte e a criação em geral. Acredito que a loucura, a genialidade e atos artísticos estão sobremaneira ligados.

O ato artístico tem um porém, que é algo definido como uma transformação de conteúdos instintivos em pulsões que buscam como o objetivo a expressão na arte. É a tal da sublimação, tão pouco explorada por Freud.

Já a loucura vem de expressões do inconsciente, que por algum fator desconhecido (apesar de termos conhecimento de causas “ambientais” e genéticas) irradia todo um jorro de conteúdos sem simbolização para o indivíduo que sofre do mal, e dispersa todo esse excesso de energia psíquica em algo extremamente irreal. Daí vem as ilusões, delírios, alucinações.

Os gênios artísticos do nosso tempo são exemplos de casos de pessoas que chegaram a um ponto em que a loucura, ou algum traço/tipo de loucura, o prazer, e realização artística se fundiram e se confundiram. Exemplos como o de Nietzsche, Beethoven, Virginia Woolf, Salvador Dali, Tchaikovsky… A lista vai longe. Geralmente são pessoas dramáticas (no bom sentido e no mal às vezes), altamente emotivas, e carregadas de sentimentos.

A criatividade está muito ligada ao fato de se lidar com conteúdos advindos do inconsciente, dando a eles uma direção, um objetivo. Já os impulsos que perdem a funcionalidade, se tornam caóticos e ultrapassam sem filtros a barreira de contato que controlaria estes impulsos, ocasionando disfunções no aparelho psíquico.

W.R. Bion, psicanalista e teorizador da psicanálise, definia a barreira de contato como uma “fronteira” que se responsabilizasse por preservar a diferença entre Consciente e Inconsciente, preservando assim o Inconsciente. E da qualidade da barreira dependeria a conversão de elementos do Consciente para o Inconsciente e vice-versa.

Os gênios na maioria das vezes se aproximam perigosamente da loucura, pois há uma convulsão de elementos do inconsciente que atravessam uma certa “barreira” psíquica e vão em direção ao consciente, tomando assim alguma Forma. Quando esses elementos tão atraentes ao psiquismo, mas ao mesmo tempo temidos e rechaçados pelo consciente não tomam uma Forma, possibilitam a existência de “cargas” livres, uma energia, uma libido desvinculada de “objeto” que pode na maioria das vezes causarem “sintomas”.

Essa é a tênue linha pela qual caminham os seres demasiadamente criativos, desviando-se de atropelamentos de impulsos, e atravessados por insights e potências supremas, que se não bem administradas, podem levar à algum tipo leve ou desconjuntado de loucura.

Se de gênios e loucos, todos nós temos um pouco, não saberia dizer, mas os nossos sonhos nos dão uma amostra de toda essa vibração, criação e loucura inconsciente.

Que façamos mais “loucuras” conscientes!